Vivir en un país que no alcanza a ser un cuerpo. Un corazón incendiándose siempre, una anatomía terrorista llena de ánimas infantes que nunca salieron de las entrañas que sostienen. Sin representar, habitada por la melancolía certera y punzante de la verdad aplastante… El mito mediocre lentamente se va desperdigando por las trayectorias curvas. Lo recto ya no existe, sangrar ya no es de débiles, ni la retórica monolito

No existir por debajo de ese nombre, ser lo frágil, el polvo que se convirtió en fósil…ser la bruma roja. Esa bruma aterradora y hermosa que salpica en el rostro de los insomnes cuando un cuerpo explota. Ser palabra hecha carne.

Todo esto es un relato regresivo del día que salimos escupidas al mundo. ¿No recuerdan como fue sentir el olor a crudo? ¿acaso no recuerdan como fue eso de transitar por un túnel hacia la irradiación? Placenta, coágulos, el rostro rodeado de músculos que asfixian, que retienen que expulsan. Aún me invade la remembranza de esa amplificación acuosa de huesos y tendones que se abren y retuercen.

No solo hay un país de huesitos de niños muertos, también hay uno de féminas lacerantes que se lamen a ellas mismas. En las afueras, existe un país de seres que llevan el esqueleto por encima de la dermis; y de sus costillas, cuelgan todos los cuerpos que El Cielo les debe. ¿Vamos para allá? y nos ponemos al lado del mar e intentamos hacer del furor, afecto. Deambular partida en dos, en tres, en cuatro, en cinco con el alma vuelta lienzo rojo. Con el deseo por delante del esqueleto. Así, obscena y desletreante.